Tantas luzes acesas.
Essa fumaça me lembra alguma
coisa, mas não consigo definir. Continuo tossindo. Estou me acostumando já.
Estou tentando sentir menos. O
vinho ajuda. A mesma música há uma hora. Não conseguimos decifrar quem
descobriu essa linguagem secreta que conecta todos os homens.
Lembrei de todos os escritores
que passaram por mim. Quase todos já se foram. Foram colocados em um caixão de
madeira e fizeram alguém chorar. Com certeza eles também já sentiram a
estupidez da existência.
No fim tudo se resumiu a um
caixão descendo pra baixo da terra.
Estamos todos virando história.
Algumas ainda serão lidas. Outras
jamais serão abertas.
Todos nós podemos ser aquele
fantasma do filme. Aquele fantasma poderia ser eu. Esperando a vida se mover
lentamente, enquanto tudo desaba. Preso numa estória. Virando história.
Tantas gerações pra chegar
aqui...
